Club de Escritores de NOSOLOLIBROS

¿Juventud?

2012-01-10T09:30:00.000-08:00

Quienes dicen que sueñan con el bien del paisaje

o se sienten muy dulces acogidos en vientre,

no son jóvenes parcos, ni muchachos salvajes

que interpretan al mudo solamente en sus señas

o imaginan a solas varios gestos imberbes

de ballenas enormes que bordean a los barcos.

Son la frente del mal que se ofrece atrevida,

señalando las cruces en los sitios sagrados,

ignorando el designio de los labios más viejos,

o riendo atrevidos ante el signo más obvio.

Ya, provectos, sonreímos ante tanta osadía;

ya bajamos la guardia sin ninguna defensa;

ya sentimos más lejos el lugar del inicio

que asemeja tan pronto a tambores lejanos.

Y una lágrima triste se endurece en el rostro

discurriendo en mejilla cada vez más compacta.

En dirección norte

2011-11-14T05:56:00.000-08:00

Para no perder el ansiado norte

Compré una brújula en el viejo mercado de buhoneros,

Advirtiendo solemnemente que la idea de la perdición

Era fortuita, ineficaz y plausiblemente incierta,

Ajustada a la raigambre del origen de los pequeños destinos,

Los que se ignoran por falta de llegada

O, acaso, por conocidos pasos marcados en el barro del camino.

Con el tiempo, no hizo falta un empuje solidario ni una ayuda

Desinteresada en localizar el fin del presente más cercano.

Tiempo y pasos se asentaron a mitad de la ruta

Viendo la estrella polar destacar su luz en el crepúsculo

Y asomando el cuello para divisar fantasmas del camino

Que sentenciaron a tus pies el lugar exacto del infierno.

OTOÑO

2011-10-26T04:59:00.000-07:00

Con la engañosa mejoría de los moribundos,
la enfermedad de los relojes semejaba
altibajos vaivenes de la fiebre
que convertían a los hombres dormidos
en el páramo conyugal, en cansinas y frágiles figuras
que auguraban el amarillo cansado de la tarde.

La esperada y repentina brisa rastreaba
las primeras hojas herrumbrosas,
esparcidas en pedregal decimonónico;
unos ayes comenzaban a oírse en lo lejano
de las nubes que asoman ya su cuello.
Y los nimbos, signo bien cierto de la etapa,
se acercaban intuyendo nuestro aliento.

No desprecies este año, esta época
que antaño era romántica,
no detestes los viejos desaciertos
del colegio plumífero y odiado.

Es el tiempo del fin; no del invierno,
es la estancia secreta de las almas
lo que arroba a mi pecho ensangrentado,
del color algo lúgubre de esta tarde.

AMOR BREVE

2011-09-04T10:53:00.000-07:00

Por qué hemos de concebir o amar,
necesitar imágenes, rechazar iconos
o sutilmente ignorar a la noche
que se defiende con pocos rayos.

Es al revés

2011-07-21T12:41:00.000-07:00

Llevadme a Cuba a mi manera,
desoyendo la pobreza, el auxilio del barco;
más aún la claustrofobia del fuselaje
del pájaro del baluarte...

Llevadme a la Cuba mayor de lo que soy,
porque no entiendo el ritmo,
ni el engaño de las brillantes mulatas.

Llevadme a Cuba en el justo instante
en que las caracolas blanquecinas
suenen a corcheas cuadradas.

Llevadme a Cuba con el ron y el son
de no hacer nada,
y que no exista esa humedad que derrocha
luminosidad de las flores más jóvenes.

Así que, lllevadme a Cuba...

El puñal de los cobardes

2011-07-17T12:21:00.000-07:00

Nunca afirmes nada a tu espaldas,
ni siquiera si es cierto...

Un puñal amenaza a tu intención
de ser, otra vez, azul,
soberanamente azul-cielo
que es fiel reflejo de la incuria.

Veces dicen que es confusión,
y te vuelves tierno,dejado,
como una manta de los setenta en el suelo
de un concierto.

Y, miras ,por reflejo, a las piernas
de quien te amenaza con un punzón de goma,
ese que te hace sospechar,
del que augura un final infeliz...

¿Será el riesgo como para evitar al beso,
será la dulce memoria como para detenerse,
será el gesto tan inocuo como para invertir
otra vez en esa luna que se hace más pequeña?

¿O quizá será el puñal cobarde de Macbeth,
que sólo deja un ligero reguero de sangre azul?

La Plaza de la soledad

2011-07-14T12:25:00.000-07:00

Por primera vez habito esta plaza recóndita;
es fresca y jovial, malvive de gente;
es ideal como nueva visión, certera realidad.

Ya han pasado dos años,
me resultan monótonos los arcos ojivales
de la torre de enfrente
y el tipo que,con panamá, toma el café
solo.

A veces, en la hamaca,
sueño con dignas fotografías
que respondan al encierro civilizado
en el que ahora me encuentro.

Algún soplo de viento me recuerda
a mi verdadero hogar,
a lo más inocuo de los pasos anteriores.

Y comienzo a soñar con las doce del mediodía,
con los besos verdaderos del sol,
con el silencio de las olas que ,ahora, oigo.

Entonces mi alma comienza a despertar sin sentido,
mas con objetivo útil:
las naranjas de aquel patio, dulces,
las que compartía con mi madre en el silencio de la luz.

Sevilla y el carril bici ( segunda parte)

2011-07-14T09:44:00.000-07:00

He encontrado con facilidad la solución:
la de saltar de farola en farola como simio primigenio;
ver las pequeñas alturas llenas de ciclos
y excrementos,
para evitar a las bicis, a los perros
y a los peatones.

Pero, me ha sido muy difícil.
Con ello no se impedía la miseria y los ojos perdidos
de los necesitados;
ni la música cierta de los callejeros,
ni la espléndidez del entorno.

Así que comprar una bici ha sido mi decisión,
para que la corroa el hollín del aire,
y, así, venderla a mejor precio.

Sevilla y el carril bici

2011-07-14T08:58:00.000-07:00

Hoy, por hombre fuerte y tenaz,
me "han tocado el timbre" de los oídos en Sevilla.

La situación no era tan difícil:
consistía en tocar con barba el derecho
a acechar a los peatones
que sufríamos las cuatros ruedas
esperando que el tipo verde con buena figura icónica
nos diera licencia para evitar.

La tenacidad es obscena o cateta,
como circular a dos ruedas con dos cabezas.

Después de inquietar su singladura con radios,
el tipo se alejó echando improperios
que me hundieron en el sabor del desconocimiento
de mi inocencia.

Confirmaron mis peores presagios mis hijos,
que acompañándome en el paseo matutino
con lucidez me advirtieron de mi error:

No había sido otro que ocupar la luz del día,
que sentir la gran ciudad como un beso del cielo,
que corresponder a lo moderno de viajar en triciclo.

Otra vez sobre el oficio

2011-07-06T09:08:00.000-07:00

Escribir poemas no es tan fácil
como adorar a un dios
o ignorar a un alma inútil
que acierta con el pellejo divino.

La prepotencia de la palabra no tiene
límites;
ni siquiera la vanidad del poeta más sublime.

Se escribe, porque se vive o se desvive
con situaciones amargas y bailes desacompasados,
o porque se odian las palabras que hieren.

Y hay veces que, callado, no dices nada
y los intérpretes hablan de desidia, de amor,
de dulzura, de sinsabor, de sin grito...

Ellos hablan de la inoperancia de la metáfora pura,
del aficionado a la tristeza,
del aficionado a la incuria,
del deseo de ser no deseado...

Ahora, en verano...

2011-07-06T08:27:00.000-07:00

Ahora, en verano, mis hijos suben y bajan las escaleras
como verdaderos fantasmas adolescentes;
y a nadie hacen daño.

Son aparentemente indolentes y dulces
en los viejos escalones de granito rojo
que aún guarda la belleza de lo antiguo.
Pero no hacen daño...

El daño está mucho más lejos de la playas
del verano.

La herida es siempre el paso del tiempo
impasible,idiota:
el que nos hace creer en lo humano y en lo tierno,
en los dientes del lobo feroz
que ataca al viento sin hacerle daño.

Y la situación puede desmejorar,
y hacerse insostenible en la acera;
y seguir creyéndose la belleza subjetiva,
y dulcificar otra vez el alma
en la madurez.

Todo, examinado con reglas y compás,
es tan cierto como ¿qué?

Infatuo, arrojado por esta vela
que nos dirige al pairo,
las olas son más azules que nunca.

Sociobarco

2011-06-28T13:04:00.000-07:00

Casi todos los esquifes embarrancaban,
mientras los grandes yates balanceaban en el azul.

No es cuestión de clase,
es de lo bien que balancean
los grandes esquifes.

Bellas mujeres hacían titilar sus copas
de champán.

Inútil a mi mismo me decía.
Y era verdad.

Pretendía crear un poema con este asunto,
y la tarde me hizo regresar a la casa.

Desde luego, es verdad la mentira que es verdad,
la impotencia del bello azul.

Un viaje en tren

2011-06-23T10:32:00.000-07:00

Cuando veo acercarse al tren que llevará a mis hijos
a lugares insospechados y normales,
comienzo a derramar lágrimas inútiles.

Soy un cateto con corazón, sin fuerza ya,
sin sensaciones...
No se puede percibir lo profundo.

Antiguamente traqueteaban
fuera de la estación,
iluminaban los serios faroles del andén
ruinosas vías sin sentido
que se escondían entre los trozos de hierba seca.

La luz mortecina del vagón-guía no era una ilusión en la noche,
era casi una muerte de nada,
una pequeña fantasía a oscuras
con un tipo serio en la cantina que ofrecía un trapo sucio
y mucho refresco de alma.

Decía: "Refresco el mar, refresco la noche,
saludo a la soledad de la valija,
y aprieto los dientes cuando ebrio
descubro al que se marcha..."

Ahora, todo pasa tan deprisa como una brizna,
no hay luces, todo son formas redondas en los viajeros
y maletas que se sitúan unas junto a otras,
apenas hay la intimidad de antes.

Y cojos, o fuertemente sujetos a unas alas,
sonreímos entre los cristales binoculares
que reflejan un paisaje que no es de fantasía, es real.

No hay paisajes oscuros en este viaje: era una mentira.
Pero sí mucho molino y un cierto brebaje pagado
por los viajeros que miran al frente de sus caras
y escogen unos pequeños hilos que no son de seda,
mas magnifican el sonido que dentro es ausente.

Últimamente, sueño con trenes recios
que me hacen adivinar
unas grandes alas que desprecian al suelo,
al cielo...

Otra cura críptica de humildad

2011-06-23T08:31:00.000-07:00

Nada es nada si no se combina con viejas historias ,
si se entorpece el caminar por deseos incorruptibles
o se intenta explicar el desarrollo de lo intrincado
por simple.

A veces, la métrica-tremendo oponente de la misma-
me ha enseñado el ritmo, la cesura, la mesura impía
que destrona a corazones amenazados por lo sutil
y aleja a las vocales del diptongo inútil en el sonido.

Desprecio a las imágenes y a los sentimientos de mi copa;
admiro el sabor, el olor de lo que desprenden sin solicitud
las torvos deseos de lo que es inescrutable ,
de lo que asoma apenas.

El capitalismo

2011-06-21T08:40:00.000-07:00

La estela de la mar mataba en el horizonte
a un tipo de ojos cerrados que era un chino
fatuo que vendía metacrilato por acero.

Todo lo guardaba en el cajón, en el hueco
de las cuestiones inútiles, de los nuevos relojes
de colores en los que piaban pájaros estentóreos.

Recibo los golpes

2011-05-27T11:24:00.002-07:00

Sentí el impacto como los grandes hombres solos,
fingí al igual que las gaviotas cierta vanidad,
insistí sobre lo imposible de dejar una esquina.

Aquella vez quedé noqueado,
noqueado sin aliento;
ahora el amor apasionado
es un hombre con sangre en la boca...

La ciudad

2011-05-25T08:50:00.000-07:00

...He visto tantas caras distintas,
tantas imaginaciones y deseos
que los viejos árboles de Los patos
han sido enemigos hoy.

No, no soy un hombre de ciudad otra vez.
No soy un hombre civilizado.

Y me da pena por los otros
que arriesgan inutilidades del pasado
que cargaron sus maletas sin morir por nadie.

Yo no quiero a socios ajenos al champú,
a inimaginables palomas que no son nada.

Tú.

2011-05-11T12:58:00.000-07:00

Tú, que hablas con el alma y amas con la mirada.
Tú, que persigues la felicidad de la mano del amor.
Tú, que fuiste, eres y serás.
Tú, mi razón de ser.

Este pesimismo que me es grato

2011-04-28T10:43:00.000-07:00

Entre la imagen ingenua de unos cuantos amigos
que ignoraron a tiempo el color de las cosas,
hemos dicho muy pronto que el fragor era inútil;
que los dulces deseos eran frágiles
huesos de sabor imposible;
que la fresca fragancia
de los setos en flor, simples velos cubiertos
de recodos imberbes.

Ahora son los más jóvenes, con su cierta ignorancia,
los que son defendibles o quizá no muy bravos.

El espejo muy oscuro no da para designios,
ni aún de súplicas vanas que ya esperan su turno
en el ámbito serio de lo ya queda oculto.

Es difícil abrirse a estos tiempos que dejan
resonar a los gestos tanto tiempo tan nimios,
a los falsos deseos que ya anuncian fracaso
de lo más refutable en un hueco juicioso.

Siempre, el escape de esa cara corriente
suele ser un propósito de incontables canciones,
de difíciles juegos que terminan en tablas,
y agradecen muy mucho un ligero armisticio
de las almas que luchan sin saber su destino.

Album Blanco

2011-04-15T13:40:00.000-07:00

He acordado con la gente la ignorancia
de lo más extenso;
me han respondido con altanería,
y me he rodeado de espaldas sin sentir.

El amor. Me han dicho.
Lo mío silencio en la soledad.
Un único hueco serio.

He acordado con la gente que no grite
y me han dado placer: silencio.

Será que, al final, es así,
o lo mismo de antes.

La duda es irreverente para el osado
o un desconocimiento de lo que no existe.

No seas así. Es el album blanco
de la desidia, de lo desechable.
Es el album de Julia.

El furor del tiempo

2011-03-15T15:48:00.000-07:00

Me habría hecho falta, una vez más, otra vida,
porque el sol irrumpe brutalmente por el este
y no hay jornada que no se haga fugaz, huidiza,
desordenadamente efímera en las pocas horas
que, expeditivamente, resbalan en el día.

Crees que el rayo no muere en el oeste,
y esbozas una sonrisa infantil que argumente
el engaño más incuestionable y axiomático:
La supuesta dulzura de lo zanjado y más metódico.

¡No todo es consumación y término! exclamas frugalmente,
para hacer una pirueta a lo irrevocable,
a lo fastidiosamente inoportuno, improcedente.

Calmas tu cólera y tu fiereza y te vuelves sumiso y manejable :
Es el obligado reposo del guerrero que sólo obtendría una victoria
irreparablemente pírrica, en este asunto desastrosamente serio.

Demasiado tarde.

2011-03-02T14:13:00.000-08:00

Casi sin darme cuenta se ha alejado, poco a poco, sin pausa pero sin prisa. Al ritmo del latir de mi corazón.
He reaccionado demasiado tarde. Ahora ya es imposible recuperarlo, volver atrás, al pasado. Allí donde una sonrisa bastaba para saber que nos queríamos.
Recuerdo cada tarde junto a él. Anhelo despertar abrazados al alba, cuando éramos una sola persona.
Ahora todo ha cambiado. Sus manos ya no acarician mi cara, ni sus labios rozan los míos. Ya no me pertenece, y cada parte de mí lo busca en mis recuerdos. Pero sólo queda un leve suspiro, que me quema el alma.

La perspectiva

2011-02-22T11:11:00.000-08:00

Tener una sola perspectiva de la calle
siempre es un fracaso;
así como intentar desdoblar las cuadernas más viejas
de la historia,
las que cambiaron -a base de singladuras-
la misma misión que la del barco.

Y es por ello que ya surge reflexión
de los hechos más humildes,
de la indescifrable amargura de lo exacto.

Sorprende, muchas veces,una dulce y fatal
idea,
el incomprensible desatino de los besos.

Sin embargo,lo más nimio me impresiona,
retrocedo en los casos más flagrantes,
sólo invento lo que ya está deseado,
y auguro dulcemente un legajo
no más cierto
que los pasos más seguros de la historia.

A Emilio

2011-02-08T11:40:00.000-08:00

Un tipo que pierde el pelo poco a poco
me llama desde Las Barbados y me dice:
"es increíble este mar tan extenso,
y mucho más cuando se hace turquesa
y atraviesa nuestros tuétanos indiferente".

Y continúa navegando a Trinidad y Tobago,
y permanece mudo.

Debe ser como la sequedad de la boca
el trasiego de los mares,
una ingenuidad soñar con describir
el sueño de tamaña singladura.

Mas eso no me impide viajar con engaño
a costas más cercanas,
y, patrón de barco, fumar en pipa;.
dejar que el humo atraviese la popa
cual inútil saeta sin herida.

Y ,ya siendo capitán de barco,
derramar el deseo de llorar
en la playa más cercana.
Eso sí...
con la posibilidad de avisar
a los barcos que se acercan a la amenazadora escollera.

Ahora...

2011-01-27T10:47:00.000-08:00

Ahora que me adjudican imágenes negras,
que me dejan solo en mi defensa,
a ver si logro despejarme
del sol, de las falsas imágenes.

Los sonidos de la guitarra
me suenan a antiguos alientos del sol,
noctámbulos andando en la noche.

Ya sé que nos perseguían antiguos espectros,
y nunca dijimos nada desacompasado;
inclinamos nuestras cabezas viendo al sol
que desaparecía poéticante entre tus piernas.

Y no dijimos nada.
Todo era el mundo de los paparazzi:
era de cartón-piedra.

Ambición.

2011-01-26T04:29:00.000-08:00

Sí, esa es la palabra. Hay que ser ambicioso,
querer llegar lejos, porque querer es poder.
Tampoco hay que pasarse, ya se dice que en el
centro está la virtud. Ni mucho, ni poco, pero a veces
te quedas en el intento. Casi pero no del todo.
Te llevas una gran decepción y decaes,
ese es el fallo. De los errores se aprende y nunca es
tarde cuando se trata de aprender.
Y a veces, cuando crees que todo es perfecto ¡zás!
Algo cambia las tornas, y vuelves a caer. Es como una
cadena que siempre se repite volviendo a empezar
una y otra vez, de arriba a abajo, de izquierda a derecha.
Pero no aprendes, vuelves a caer en la tentación. Pero,
¿sabéis cual es la mejor forma de librarse de la
tentación? Caer en ella.

El enseñante

2011-01-11T07:04:00.002-08:00

Hoy he vuelto a insistir en las horas amargas
de los hombres que ocupan el espacio más nimio,
de la gente insidiosa que refleja su alma,
y desea,vehemente,una cierta ignorancia,
ignorada por todos, recubierta de magia.

El asunto era, entonces, una vieja fragancia
de sutiles historias, todas llenas de engaño,
bien cubiertas de fases, de naranjas y leños;

Lo continuo existía por su propia ignominia,
su deseo irrefrenable era pura jactancia,
ejercicios sufrían un ligero desprecio;
resultados imposibles,insufribles desprecios.

Algoritmos inútiles eran puro reflejo
de difíciles cuentas, de incógnitos besos;
de esos versos inútiles que ya encumbran al sexo.

Y fue entonces cuando hicimos
del amor un gran verso,
del desierto una nube, bien rellena de besos.

Y acabóse la insignia que teníamos en el pecho,
nos dijeron, por tanto, que era fatuo el intento
de llevar a tu vida un pequeño deseo.

Rectificantes muy cultos, despreciaron el gesto,
y una nube encarnada, destrozó nuestros huesos.

Senza fine

2010-12-26T14:07:00.000-08:00

El tiempo pasa deprisa cuando no existe;
no existe el tiempo cuando pasan a tu lado
un hombre bello y una soledad,
una sensación de perfumes
desconocidos.

Todos ellos habitan en el impensamiento,
como una estrecha calleja,
sin lados por los que avanzar ahora.

Lo importante es vencer a la nada,
adorar a lo que suena a poco,
sin escudarse en que te amo.

Hablo del tiempo, amigo, no del amor
que es cruel con gratitud,
con una palabra que se escucha apenas;

y no diré que vuelvas,
ni que te hayas perdido por los azules
anónimos de nuestros besos.

El tiempo dice adiós una vez,
no te deja pensar en los lados
del rostro más rollizo.

Llega y dice adiós,
sólo te amo y siento una dulzura
que no había pensado.

Arrivederci.

Nochebuena

2010-12-24T13:53:00.000-08:00

No se puede abrazar a las palabras en Navidad.
Por tradición.

Microrrelatos

2010-12-21T13:08:00.000-08:00

Nuestro IES Francisco de los Ríos participó el pasado 25 de Noviembre de 2010 en la Concentración para conmemorar el Día Internacional contra la Violencia de Género que tuvo lugar en Córdoba. Esta actividad está recogida en el Proyecto de Coeducación de nuestro IES.

Los alumnos y las alumnas de 2º de ESO A y B participaron en el IV Concurso de literatura Hiperbreve e Ilustrada, junto con otros 37 centros de la provincia. Uno de los relatos que nuestro centro presentó resultó ganador del 3er premio de microrrelatos, lo cual supone un orgullo para la autora y para tod@s nosotr@s. Su autora es Cristina Alcaide Baena (2º de ESO).

"Un día más se maquillaba intentando cubrir su magullado rostro.
La radio daba las noticias, un grave accidente ocurría cerca de su casa. Dejó volar su imaginación, al momento su rostro dibujó una pequeña sonrisa reflejada en el espejo que se rompió al escuchar el ladrido de Roki."

Se trata-dicen- del alma

2010-12-18T11:20:00.000-08:00

No he podido aún dar los veintiún gramos
de desidia,de desamor, de elocuencia...

Sí, aunque parezca imposible,
no he podido otorgar a Las Gorgonas
su beneplácito...

No quiero que disfruten de mis tuétanos
tan pronto;
tan pronto no quiero otorgar,
ni siquiera prestar.

Ahora todo se me hace intransitivo,
inorgánico, estúpidamente feo;
pero muy sensible, sí.

Y no desfallezco,
porque resultaría inútil a mis deseos.
No me alumbro porque soy tan pobre,
tan pobre de solemnidad inmensa.

Nunca he navegado en el mar

2010-12-18T09:19:00.000-08:00

Nunca he navegado en el mar,
en grandes singladuras de carácter arriesgado;
en agua semidulce alguna vez sí lo he hecho.

Sientes, al principio, el error del pirata,
la inimaginable ruta del riesgo;
luego, en la sabiduría del marino,
se convierte todo en un viaje, en un desliz
de indolente.

Mas, las aguas ves bellas y tranquilas,
dan pie a la imaginación infantil;
a poca aventura, a frío y a soledad
que sería inimaginable en la tierra.

¡ Ingenuo marino de agua dulce!

¿ Quién me había preguntado...?

2010-12-18T08:20:00.000-08:00

¿Quién me había preguntado esta mañana
sobre la vanidad, sobre la humedad del amor?

Ya, en el silencio de la sala, no recuerdo
el inicio de la jactancia,
de los enormes desatinos a las seis de la mañana.

Desgastándose en el corredor,
me miraba con desgana,
creyendo que ese amor era un sueño intocable,
que sólo eran quebrantos que sanaban el dolor.

Y la vanidad se fue resbalando por las comisuras
de los labios
como una suave y dulce crema de molde,
que , en su ímpetu, era una verdadera roca.

El loco de la colina y la infancia

2010-12-10T11:41:00.001-08:00

Justamente y ahora, me encuentro
sentado al borde de la colina
que tanto me hizo soñar
en los trigales de la campiña.

Ahora, junto a mi sillón de grandes orejas,
sueño otra vez con las nubes,
con los locos que, en mi infancia,
veía andar sin sentido,
olía a lo lejos...

También veía a chicas muy jóvenes
que miraban con ojos tristes a los chicos...

Y surgían las tormentas de verano de pronto,
y nos cobijábamos bajo el chozo
que destilaba deseos incomprendidos,
alguna pierna enjuta
y senos aparentes...

Allí permanecíamos callados, atentos
y deseosos de la nada;
nos convertíamos, por momentos,
en los grandes locos de la colina.

Puente de la inmaculada

2010-12-07T09:01:00.000-08:00

( Dedicado a mi amigo Paco, que intentaba
viajar a las bellas costas de Cádiz)

Mis vacaciones, en este puente de diciembre,
es augurar sol,
sentir nostalgia de paisajes lejanos,
limitar a las nubes en su furia
y dejar correr a las aguas en su deseo.

El tiempo atormentado por las frustaciones
se muestra a la seis, generoso.
Indica aquello que debe augurar sin razones,
y se hace dócil con la vuelta al penoso trabajo.

¡El tiempo es siempre un límite!

La presencia es una osadía;
la de los jóvenes, la de los viudos,
la de la gente que intuye luces de colores
navideños.

En la puerta de los milagros,
esperaré a que esta lluvia odiosa se aleje;
a que sientas lo mismo que yo,
y que estas nubes tan negras que vislumbro en lo lejano,
sean dulces cúmulos que me hagan soñar.

Marina

2010-11-23T09:20:00.000-08:00

Esperando que el velero se marchara,
las pocas bocas que al viento se escuchaban
eran viejas quejas lastimeras,
antiguos deseos incomprendidos
de las olas del mar o la desidia.

La suave luz de aquella tarde mortecina,
señalaba muy serios caminos de destino,
asumía la herencia de la mar,
la severa justicia de los barcos
que otrora seriamente se escondieran
amenazando al marino más intrépido.

Un horizonte muy lampiño no dejaba de mirar
a nuestros ojos,
indicando con aspecto vehemente
el tremendo peligro, la sola excusa
de las almas que, arrojadas,
se internaban en las aguas más profundas.

Desde la ventana, un áspero sopor me consumía
contemplando las aguas tan azules.
Mi visión quizá ya fuera muy inocente,
o quizá ya equívoca en este tiempo.

Suspiré ,aliñando con mis dedos,
a una vieja pipa de marino
que ya soplaba sus más recónditos deseos;
y me quedé volcado en las alturas
como quien vive una vida de aventura.

La mirada de los libros

2010-11-13T11:47:00.000-08:00

Ahora los libros descansan tranquilamente
en los anaqueles de la casa.
No se imaginan la luna oscura.

Enseñan sus lomos y escupen un título que dice:
" Lo bello y lo triste", " Ultimas tardes con Teresa" o
" Ana Karenina".
Y permanecen impávidos y serios.

Nunca les hago preguntas, pues me ignoran.
mas ellos conocen mi mirada,
que nunca es inquisitiva, y me dejan
acariciarlos,presumirle y , en la noche, despreciarlos.

Entienden que, con la luz del sol,
todo serán letras difusas en estos ojos
de ya vieja mirada,
que sólo saben descifrar el misterio de sus páginas.

Reflexiones antiguas en la fuente del olivo

2010-11-11T09:35:00.000-08:00

Ya no se escuchan las mismas voces aquí...

Es una lástima que no sea así,
porque no debe ser definitiva la dejadez;
o, como dicen los poetas finos, la desidia.

De cualquier manera el milagro es el mismo:
dos onzas de chocolate,
se convierten en un genio de cola larga;
dos amigos,alguien al que agradecer su prepotencia.

Aún recuerdo una cerveza de litro circulando
de boca en boca, con y sin sida,
con el minarete de la catedral al cielo
y la vieja fuente de no caños dorados
refrescando el ardor de la mariguana.

Hoy son habituales los guiris de calcetines blancos;
para nosotros era igual
porque éramos modernos.

Hoy casi todos escuchamos a Haydn con esfuerzo,
a las de Bach suites de violoncelo,
a Elisa de Beethoven;
y nadie es triste...

Parece que fue ayer. Y es verdad.

Una noche, después de los difuntos

2010-11-03T10:48:00.000-07:00

¿Quién podría trasegar mi alma ahora,
que encuentra, bien hundido, al fabuloso Eneas
y al dios Cupido?

¿Quién podría, tras tres mares tempestuosos,
arrojar al vacío el alma hueca,
la esencia del olvido?

Esa lucha de voz tan a la antigua entre Venus,Eneas
y su Dido,
son engañifas alteradas por la niebla,
inevitables estigmas de los huesos,
leyenda soportada en el indicio.

¿Quién podría delegar en el amor desenfrenado,
lo que ya son caricias apagadas
o sólo ascuas cada vez más aparentes?

Nada es triste, si el amor es desatino,
fuerte redención, más bien... destino.

Y nuestro insigne Don Juan hoy permanece
cubierto por las nalgas de la monja,
escupiendo hacia atrás como un demente.
Nada es casual.Ese es su sino.

Son los desamores

2010-10-14T09:59:00.001-07:00

Aquellas que nos dejaron un sabor amargo
en la vida;
están tan lejos de nosotros
como una ligera víbora no deseada.

Aún me acuerdo de su falda aviolinada,
de su gesto falsamente alegre,
de sus ojos claros y opacos
contemplando a los viejos en la ciudad..

Pero,yo,como idiota, veía sólo los frisos
de los portales;
nunca a las otras bellas mujeres que
como un cuadro de Julio Romero se reían
del bellísimo sol.

Sólo el destino me indicó el camino:
viaja-sin maletas- solo en la mañana.
y hazte un ser poético que haga de las palabras
un ser imposible.

Y,equívocadamente, contempla los sitios oscuros;
aquellos que, en su momento,
despejaron por reflejo de lo negro
una luz tenue que me hizo sonreír.

Después de todo , ha sido como siempre:
una larga hilera de humo,
calles que se volvían curvas en los momentos
más positivos.

Escuchar inútiles consejos
de grandes amigos eunucos no era ya un consuelo,
era la verdadera imagen de la desidia
que me acompañaba triste y solo
por las más humildes calles de Córdoba.

Un momento de sombra

2010-10-07T09:03:00.001-07:00

Pasando por debajo de la bóveda,
extranjeros de tez no blanquecina
comentaban con cierto escepticismo:
"no es inútil el hombre, que ya tenga un amigo".

Con mis pasos más lentos,
meditaba sobre asfalto en sus palabras,
y pensando en la verdad de lo evidente,
muchas caras hicieron preguntarme
en lo cierto de tan cándido aforismo.

No hubo voz que arriesgase ante la duda.
Y mi sombra se apartaba aún más deprisa
para darme certeza en lo innegable.

2010-10-05T09:05:00.000-07:00

Si todo fuera perfecto,
te diría el adiós más sublime;
el más imperfecto de los amores posibles,
cuasi imposibles...

Te diria "arrivederci".

O solamente, adiós mi amor...

2010-10-05T08:33:00.001-07:00

Como Chateaubriand he pensado
en despojar a las calaveras
de su piel;
yo los he visto pasear en los camposantos
lloriqueando por sus familiares.

Sí, a los románticos...

Y todos me hablaban de desamores,
de variantes en los cruces de caminos,
de demonios que no nos dejaban vivir en la idea del día.

Todo parece sorprendente, por infuso.

Los animales son lingüísticos, desgraciadamente...

La tercera dimensión

2010-10-01T11:52:00.002-07:00

Sé que mi poca poesía se adelanta
a lo que, mi alma alocada,
interpreta como imágenes,
las más veces prosaicas.

Y, la verdad, no he intentado
ni siquiera culpar del pasado a nadie,
por no ser romántico.

No quise dieciochescamente,
facilitar rudas alcantarillas
a la plebe.

Tampoco los zapatos de broche dorado,
amplios como el alma de un enamorado,
reflejaron la simple observación de los realistas.

Y. entretanto, los que quisieron innovar,
dejaron brochazos de lágrimas en los lienzos,
jugaron con la desconocida geometría.

Fue ahí donde intuimos la verdadera luz del sol.

¡La tercera dimensión era cuestión de ingenio!

2010-09-24T11:47:00.000-07:00

Porque una pompa de jabón es volátil
y se deshace en las manos de un inconsecuente,
he creído en su permanencia.

Todo parece aire, inútil bolsa
que conserva lo que parece que sobra
y luego es cálido y desesperante.

Así deben ser los lugares vacíos: nada.

Tus labios son rojos, inmensamente rojos
escarlata.

Y hoy me han parecido que eran aún más rojos,
más atractivos en su dulzura.

La adolescencia

2010-09-17T07:49:00.000-07:00

Aquellas mujeres bellas de ojos azules
que me observaban reticentes,
hoy han perdido el color de la cara
que, sin conocimiento, sigue siendo igual.

Conocían ellas esa ventaja del color,
se mantenían fuertes en el empeño.

Pero fueron descendiendo
por el sendero de la edad,
y no llegaron a sentir temor por la desidia.

Fueron consistentes en la idea femenina,
que era débil,
increíblemente dulce en su quehacer.

Vil canalla

2010-07-26T13:29:00.001-07:00

Desde que el dios del amor
nos mira descaradamente de soslayo,
todo se ha cubierto de nebulosa,
de infame imagen despreciada por los dos.

Apolo ha sido poco consecuente esta vez,
nos ha vuelto los ojos en un escorzo
incomprendido.

Mas no falla en su acierto:
las rudezas se han vuelto candoroso avatar,
los rollos de papel, palimpsestos,
y una sonrisa un lujo.

Bien cierto es que Apolo no yerra
donde no existe candor.

Por eso, es el dios de lo breve,
de la esencia de la vida infame,
de los deseos inacabados.

Prepotencia

2010-07-26T12:24:00.000-07:00

A algunos, en el sitio más próximo a la dejadez,
nos asalta la inmejorable idea de lo joven,
la persistente imagen de la piel dulce
que arrastra legajos y lodo invariablemente.

Creemos todavía en la sonrisa de ganador
en cualquier sitio;
nunca nos asusta ninguna apuesta
indeseable y arriesgada.

Pensamos que estar contigo es sólo un velo
sutil de ignorancia,
una admirable pose de caduco artista
con la verdad por testigo.

Y, frente a la imagen,
queremos ocultar nuestro tropiezo real,
aquel que nos indica cuando debe estallar la sonrisa
de viejo monstruo de papel,
un monstruo sin miedo, sin avatares...

Día de levante

2010-07-24T12:15:00.000-07:00

Se ha dicho siempre el dinero el dinero
jamás seré un siervo del dinero.

Escrito sin puntos es como una falda
aviolinada- aquí con los friquis de la playa.

No hago nada más que mirar al horizonte,
y todo es mar lineal,
infame mar que me come, me come como un sinfín.

Y, alegremente, unos despiden a la arena
y otros jilipollean con las palas;
y yo-tan importante como siempre-
humillo mi cuello de toro y sólo lo alzo
ante los esplendorosos torsos femeninos.

Tanto edificios iguales me hunden
en esta dulce arena en la que sollozan los niños,
los adultos disfrutan del amor ajeno y,
los mayores, aletean como pesada avutarda
esperando al gran fin inesperado.

Poesía hablada

2010-07-15T07:18:00.000-07:00

Como casi siempre las grandes pertenencias
pertenecen al mundo de los ignorantes.

Yo he sido de los de las grandes pertenencias
también;
he visto enseres de oro como un viejo puñal,
y una vieja alcuza de plata, solamente ornamental;
antiguos objetos que apenas hablaban
y deslumbraban en el silencio.

Pero,sagaces, habréis descubierto
que no pienso dedicarme a los objetos,
simples seres llenos de connotaciones;
más bien del sol
que a todos, sin excusa, alumbra.

Precisamente, hoy he repasado todos mis libros
y me han enseñado a querer
lo más cercano:
no otra cosa que un buen vino y mejor amor
como marca tradición.

Después, me puse en las cuatro esquinas
para apagar los faroles macilentos
y todo se volvió oscuro
como en la antigua noche de los tiempos.

Y de mí hablaban criticando
por ser tan huraño de las calles,
y amanecía en la gradilla más próxima,
la que no me dejó respirar más allá
de los que paseaban por la mañana.

Gramática erótica

2010-07-08T09:07:00.000-07:00

No olvidaré que el dolor fue en el maxilar,
que fue bajando con atrevimiento
a través de tu cuerpo tan dulce,
y desapareció a la altura de tus pies.

Pensé, entonces, en la gramática del cuerpo:
dos frases breves, tus oídos.
Dos inmejorables coordinadas tus piernas;
los conectores se rebelaron junto a las rodillas y
comenzaron las subordinadas.

El núcleo del sujeto era lo que todos
imáginamos como núcleo;
el adverbio se dejó seducir
por los errores que no eran anfibologías,
sino verdaderos núcleos de carne.

Quedó el predicado abierto a distintos verbos,
a complementos muy directos
que llegaban al alma a través de los transpositores.

El final, sin duda, debe ser un sujeto elíptico,
que brille con el más mínimo aliento
de los pronombres personales.

M.amá

2010-06-25T10:42:00.000-07:00

Hoy he depositado las viejas ropas
junto a la máquina de lavar,
y parece que me he despojado de un mundo antiguo
que ya no es permisible,
ni aún con motivo.

Las vibraciones y el arrojo del sol
eran inequívocos:
tu nos permitías soñar solos,
no nos dejabas abandonar la orilla de la mar,
y, a lo lejos, nos advertías del peligro de las olas,
que ,como cadenas de espuma,se mostraban ingenuas.

Y, a veces, en la noche, terminábamos ahítos
de arena,
inmejorables amigos de la noche;
despistados, acariciábamos las esquinas
señalándolas para siempre.

Con tan poco asunto,
retornábamos a un lugar insospechado:
nuestra casa.

Y allí hacíamos juegos de amor infantiles,
nos reíamos del gato-al que creíamos idiota-,
nos dejábamos caer en vuelo firme
hacía un suelo,
todo lleno él de cuadrados blancos y negros
que nada tenían que ver con el juego de los inteligentes.

¡Qué maravillosa ingenuidad!

2010-06-11T12:28:00.000-07:00

El estreñimiento lírico
no es menos patológico
que la diarrea verbal.

La contención en la literatura
es un margen;

La categoría de las aves
también es ideológica.

No hay poema surrealista
ahora...

Son cosas de la gente,
viejos amores de la gente;
alegres conocimientos de la gente...

El andén

2010-05-21T09:50:00.000-07:00

Nunca me han gustado las despedidas
junto al tren.

Me han parecido líneas y líneas
de melancolía inútil,
almas débiles que temen su propio destino.

Quizá las paralelas nos hagan- una vez más- inútiles,
o cosmopolitas de la imagen onlineada,
y nos dejen,como bárbaros espectros,
soñar en la dulce verdad del horizonte.

No habría que desanimarse por tan cotidiana situación,
ni animar a las almas volátiles a rechazar
lo incomprendido,
porque la respuesta está aquí:

No véis a los viejos viajeros con capa
depositar su alma junto a la cantina
y dejar pasar el tiempo de las vías,
y cuando notan una pequeña vibración
esconden su cara detrás de la aireada ventana que los acoge;

acaso no los veis insuflar ánimo
al viajero novel,
al que su alma quedó en otro andén,
aL que sufre día día la imagen de lo falso.

Algunos, durante la noche,
pasean sin ningún norte por las viejas papeleras,
escudriñando lo poco que aún pueda quedar,
para luego ser mayor en aquellos escondrijos
que los altos viajeros evitamos.

Así es

2010-05-14T12:26:00.000-07:00

¡Qué nos dejen en la paz de los auténticos,
que avisen cuando tengan miedo,
que adviertan de lo imposible cuando el agua
se desborde, y aquellas penas,
las más antiguas, se defiendan solas,
ellas solas en la igualdad de caracteres!

Y que empiecen a amanecer con la suavidad
del astrónomo y la desidia del ambiguo;
el buen carácter del que pasea
y desecha los restos de las almas en pena.

¡Qué nos dejen en la paz abierta de los ángeles
condenados a escuchar una melopea,
los que- con su caramillo- no buscaban a nadie!

¡Qué nos dejen respirar aire libre!

Una de las verdades

2010-05-07T07:37:00.000-07:00

Cuando descubrimos indescriptiblemente lo falso,
nos avisaron a tiempo del riesgo indeleble
que suponía colmarse de esa locura vacua,
imposible de atenciones, difícil de entender.

Solemnemente hicimos un guiño a la realidad,
invertimos lo más sesudo en fruslería
e iniciamos unos derroteros de verdad;
sólo procuramos desandar el camino con alegría.

Y fue así como las insignes bocas del partido
se hicieron oscuras, significativamente oscuras
de placer y de entorno, dejando un ligero vahído,
sin aliento, que ocupara a curas de verso fácil,
a almas perdidas en la locura
de los indescifrables deseos del destino.

Llevadme donde la luz

2010-05-07T07:24:00.000-07:00

Llevadme a donde la luz no sepa explicar
el valor de la noche, el valor de los fantasmas
que, presos, se quejan de lo inaudible.

Acercadme lentamente a los viejos amigos
que vociferan con razón la distancia
que, a su lado, era muy corta;

Cuando el almendro muestre su blancura,
llevadme a donde la luz;
sólo quiero cantar antiguos versos de desidia.

Porque, si vosotros supiéseis cuando llega el amanecer,
me llevaríais a lugares que nadie sabe explicar.

Y, como buenos amigos,
estaríamos seguros, imposibles de casi nada,
aunque todo os parezca raro.

El error

2010-04-30T12:20:00.000-07:00

Los inescrutables caminos del misterio son una mierda.
Los duros detectives se convierten
en dulces mariposas que lloran en oficinas
que vigilan hasta los propios dioses.

El humo, apenas perceptible por los vecinos,
es una mentira
que esconde la incapacidad de investigar
lo más sencillo.

Las pruebas, otra mentira libresca más
que desfallece con el desamor de Marlowe;
con su poca consistencia de ser amargo
gira a un punto de encuentro inacabado.

Sería difícil deshacerse del caso de mil dólares
de los cincuenta.
O las rodillas de miss Bertley verlas
incluidas en las huríes de Farlon.

El error reside en no descubrir nada propio,
en dorar la píldora del más débil
que acumula demasiados sentimientos sin querer,
para acabar hundiendo la voz en un sitio hueco.

Pérdida de perspectivas

2010-04-26T07:04:00.000-07:00

Empiezas con la música que más te gustaría
escuchar por la noche;
es siempre un acto ingenuo no ver la sangre
derramada junto a los árboles.

Podría ser un acto furioso,
revolucionario, en el mundo de los gérmenes
que inoculan veneno en las almas más profundas
y ajenas al quehacer de los tremendos días humanos.

Pero me avisaron a tiempo de las falsas perspectivas
de labios que me habían besado
en la época de las carreteras amargas.

Y fuí cambiando de punto de vista
hasta verme arrastrado a un fangal
que era la vida.

Me dijeron:¡ mira! son muchos los encondrijos del asunto.
Y, como siempre, me fui alejando de las bellas cosas,
de las antiguas imágenes sin sentido
que me hicieron desembocar en el corazón del ajeno.

¿Aún creéis en la poesía?

2010-04-23T08:23:00.000-07:00

¿Aún seguís creyendo en la poesía?
Como golondrinas que regresan a su casa fatal,
seguís creyendo en la poesía verdadera
de los hombres...

Imaginad almas fatales deambulando;
o, acaso, comtemplad grandes cebollas
orondas y dispuestas a llorar
tras cuerpos inasibles y llenos de misterio.

¿Aún seguís pensando en lo dulce y lo amargo?

Intentad una palabra, un pequeño verso
que diga adiós,
una cabeza sin cuello que ande diciendo adiós,
un estupendo momento que no es otro que el ayer.

Disponed de los viejos usos de la Retórica,
manejadlos y dioses seréis;
disputad con el ajeno...

Y todo será tan terrible
como una vida llena de fidelidad y discreción.
Será como contemplar la noche ideal
en los márgenes de lo verdaderamente real.

Una ecuación matemática elevada a la categoría de fórmula

2010-04-16T11:28:00.000-07:00

La máscara no era la superficie del rostro,
sino su esencia.

El veneno de las palabras devora al corazón
como el hígado a Prometeo.

Son fórmulas realmente matemáticas
que conducen a la duda de los caracoles nocturnos.

Si elevamos a la séptima potencia la bilis
que administra la función hepática del alma,
recorreríamos flores denominadas algoritmos,
los más simples.

Derivamos derivadas llenas de incógnitas bellas,
despejamos cielos tan inmensos que el signo del infinito
se vuelve infinitesimalmente etéreo.

La solución está en un trozo de cal y añil
cubriendo las antiguas islas del Egeo;
aquellas donde el reaccionario de Pitágoras
soñó con la ausencia de los números.

Querido diario...

2010-04-09T14:25:00.000-07:00

17 de agosto,
Nunca aprendí lo suficiente, no al menos para el punto en el que me encuentro. Busco un lugar para escapar.
Un dolor me atraviesa, me aprieta, me impide respirar. Una espiral de sentimientos martillea mi cabeza. No puedo escuchar su nombre, pues la pena me ahoga. Me siento desvanecer.

Y tú… tan feliz.

26 de septiembre,
Ha pasado ya algo más de un mes y si quiero ser sincera al menos conmigo misma, he de confesar que no consigo dejar de pensar en él.
No soporto la televisión ni la música romántica, me entristece.
En un fuerte intento porque no me explotara la cabeza de tanto pensar, me obligué a volver a salir con mis amigas, pero tanto yo como ellas sabemos que no soy la misma. Oigo pero no escucho.

Y tú… sigues feliz.

10 de noviembre,
Todo esta cambiando. He encontrado algo que me ayuda a desconectar, una motivación se podría decir, que me hace sonreír. Creo que… me debo eso al menos.
Ya está bien de pena. Ya basta. Soy joven y tengo que volver a asumir el control en mí misma y seguir. Apenas llevo recorrido la mitad de la mitad de mi vida y no es justo desaprovecharla de esta manera.

Y tú… qué ironía, empiezo a no estar preocupada por cómo estás.

21 de enero,
He vuelto a salir con mis amigas. Vuelvo a interesarme por sus problemas y he dejado de preocuparme sólo por mí. Vuelvo a ser la misma en casa. Vuelvo a salir de paseo al sol, vuelvo a cantar canciones que me gustan sin importarme la letra, vuelve a divertirme la televisión y cualquier buen libro que hable de amor, vuelvo a bailar en cualquier sitio. Vuelvo, en definitiva, a ser yo.

3 de marzo,
Superado.
Hoy… me ha vuelto a hablar… “Pareces feliz” ha dicho. Tras un leve estremecimiento, asentí con una sonrisa. Cuando me iba, me sujetó del brazo, “estaba pensando en que…quizás podríamos salir esta noche, ¿te apetece?” balbuceó… Solté mi brazo, giré y sin perder la sonrisa, sin resentimiento ni odio, te dije “Adiós”.

Autora: Ana Belén Fernández Marín . 1º Bach E (Alumna premiada en el concurso convocado por el IES Francisco de los Ríos conmemorando el Día de S. Valentín)

UN GIORNO

2010-04-09T14:22:00.000-07:00

- Vamos, hermana, cuéntamelo otra vez, quiero aprender a luchar contra esa barrera yo también.
- Enana, ya te he dicho cómo pasó, sólo espero que tú no tropieces nunca con ello, son circunstancias difíciles de sobrellevar; además, nunca me escuchas.
- Claro que sí, y por ello intento aprovechar cada momento en el que yo puedo blindar ese sentimiento.
- Está bien, pero has de saber que es la última vez que te lo cuento, no me es fácil hablar de esto.
“No sé a qué se debió, pero por mera casualidad del destino, nacimos en el mismo año, por lo que pasamos toda nuestra infancia recolectando pequeños y grandes momentos que hicieron crecer y fortalecer en nuestro interior esa palabra de la que ya habrás oído hablar.
Íbamos hermanándonos: comíamos y dormíamos en nuestras casas desde que éramos pequeños micos; jugábamos todo el día en el parque, en la cochera; papá nos llevaba al campo de excursión a conocer ese mundo que estaba fuera de la televisión y los ordenadores; nos leía cuentos a la vera de la chimenea, etc. fuimos uniéndonos en una sola persona, éramos uña y carne. Hasta que llegamos a la adolescencia.
Hubo un año en el que, como ley de vida, las cosas comienzan a cambiar; se enamoró de una persona, yo de otra, y ciertamente, a esa edad nos la jugaron como a niño que le quitan una piruleta.
No obstante, como siempre, estábamos ahí, de nuevo, para escucharnos y relatar el desastre con el que había acabado lo que en ese momento era el amor de nuestras respectivas vidas; ajajá me resulta algo irónico en este momento ver cómo a esas edades creíamos que el mundo se nos echaba encima, y no llegábamos a ver que nuestra existencia estaba llena de baches peores que esos, los cuales íbamos a tener que afrontar en un futuro.
Éramos algo más que un simple amigo, ¿puede que la palabra sea hermanos? No sé, quizás.
Pasaron los años y nadie nos distanciaba, andábamos de aquí para allá siempre sin alejarnos. Tan solo hubo algunos obstáculos que se nos interponían, mas no lograban superar lo que teníamos cimentado; cogimos diferentes modalidades de bachiller, comenzamos las carreras en diferentes ciudades y…
… un día cualquiera en el que estábamos en el pueblo me llamó con tono de desesperación, me dijo que no quería hablarlo por teléfono y que corriera hacia su casa, necesitaba verme urgentemente y decirme algo.
Llegué al instante y encontré su figura postrada sobre la cama, me miraba fijamente con esos brillantes ojos azul cielo, me dijo que me sentara a su lado.
Como un fuerte hachazo llegaron sus palabras a mi interior, le habían diagnosticado un cáncer. Mi mejor amiga…sí, era ella, ¿por qué? Es algo que nunca llegaré a entender; pero aun así me siento feliz de poder seguir aquí con ella, y no haberla abandonado nunca en la batalla la cual nos tiene a todos involucrados. Salimos adelante poquito a poco, sabiendo lo que se acarrea. El asunto va mejorando.

Por esto te dijo pequeñaja, que aproveches cada momento que pasas con tus amigos, y demuéstrales que importancia tienen para ti. Nunca sabes qué sorpresa te puede dar esta vida.”

No sé si esta vez me habrás escuchado, pero esa palabra de la que te hablaba era: el amor de la amistad.

Beatriz Partera García .1º bach. E (Alumna premiada en el concurso convocado por el IES Francisco de los Ríos conmemorando el Día de S. Valentín)

Despedida

2010-04-03T08:33:00.000-07:00

Me hacen continuos comentarios en el blog
y consumo mi energía en transmitir ideas,
algunas veces opacas, las más veces ordenadas
para las mentes que olvidan tiempos poco amables.

El espíritu de los amables también se cansa,
esconde asimismo verdades que pueden inclinarse
al lado,atrás, al fin o a la noche.

Pero acaba hundiéndose en la miseria de los inteligentes
que opinan;
en los ocupados por su displicencia,
en los ajenos por no haber acudido nunca en la ayuda
de los poco retóricos.

También comprendo a la buena retórica,
justa, impasible, exacta y, a veces, fatal;
porque yo he intentado despedirme muchas veces,
aunque los esfuerzos de amigos y amantes
me abandonaron en parnasos y montes de olimpia
que eran pura reverberación.

Algunas tardes pensaba en la calor del verano,
en los dulces fríos del invierno,
en las poco coloristas tardes de otoño
y en la falsa primavera que se aleja cada vez más rápida.

Y escuchaba silencios mórbidos donde mil sacerdotes
imponían su doctrina,
me impedían arrodillarme para besar tu ventana
y alejarme en silencio...

También he visto a los labradores humillándose hoy,
no los viejos labradores,
sino los que labran a las almas de los seres humanos.
Y los he visto llorar junto al fango de los ricos,
los cuales le s decían: aguanta la vieja cruz,
la diligencia de los muertos...

Y en esos entonces se me venía el surrealismo.
Con el color no me impresionaba el impresionismo,
con Marx no se nos acabó la lucha
porque el que dispara la flecha es un flechador,
el que la muerte un mortedor.

Pero, el amor no lo termina nadie.
Ni siquiera aquellos que agotan sus fuerzas en lo nimio.
Alguna vez los he visto esconderse míseramente,
descubriendo a las viejas ocas que los satisfacen.

El final es la paciencia,
el suave avatar de mujeres bellas que nos esperan
en el universo de los árabes;es decir, las huríes.
¡Ya sé que todos las conocéis!

Se podría hablar de religión y de miserias humanas,
mas es contradictorio;
de cansinas repeticiones sobre el mismo tema;
de eternos deseos de hacer lo que hacemos todos
en silencio...
Sin embargo, prefiero callar los más imposibles deseos
para no hacer daño al numen...al estro... a eso.

Don Félix de Montemar

2010-03-30T11:41:00.000-07:00

Como una sombra tras un cuerpo femenino,
al igual que un aliento sospechoso,
quise ser fiel con orgullo y displicencia,
imaginé la soberbia del pecado
imbuido por las altos señores eclesiásticos.

Las terribles ideas onanistas
se esparcieron débilmente en las entrañas
al contemplar la barca de Caronte.

Al volver, majestuoso, la noche tan experta
se me enfrentó violentamente , con estrellas,
e imaginé sordos pasos en la acera.

Abandoné ese universo tan secreto,
me dejé naufragar,
fíceme un ovillo inescrutable
al que las añejas ideas aparentes
arrojaron al fondo de la bóveda.

Y una sombra fugaz, quizá fingida,
Me animaba a luchar sin beneficio.
Negué la lucha,
Obvié al destino y, mansamente,
Me arrojé a los brazos de la muerte.

ENTRE LA MONTAÑA Y EL DULCE SOPOR

2010-03-28T08:39:00.001-07:00

Los hombres que más rudos son
Abandonan la montaña entre lágrimas,
Entre los sollozos de las bestias más fuertes
Que acabaron de devorar a un ser huesudo y frío.

Las primeras luces del cazador son estrellas de víspera,
Del dulce amargor y de la escopeta que escupe imposibles
Amenazas a los hombres
-Incluso a los más atrevidos.

Las intimidantes amenazas de las bestias
Sueñan con el sopor del invierno,
Con saludos apacibles de género infantil
Que haga de sus crías otra nueva amenaza:
La de los dientes largos.

La estrecha nieve, nunca más blanca,
Nos avisa del riesgo de vivir deslizándose
Entre angostos senderos.
El bosque está hecho para el abandono
De insignes cuerpos o de inmensas niñas.

El bosque es un misterio de sopor y de abandono ;
Las lejanas cumbres,
Moles de piedra granítica que apenas irradian los últimos rayos
Del sol que nos abandona.

EPITAFIO SOBRE LA HIERBA

2010-03-28T05:53:00.001-07:00

En verdad, aquí yacen verdaderas insidias abandonadas
A la suerte del insaciable pastor que, a arrumacos,
Susurraba viejos latines desesperadamente
Al oído de la majestuosa y cansada naturaleza.

Después de pisar esta hierba, tan devastada
Por lugares comunes, invadimos con susurros el silencio
De extrañas aves que apenas asomaban el cuello,
En frágiles cuerpos apoyado, soportando la apatía
Del iracundo…

Cavilosamente respiramos en aquel turno la sospecha
Inmediata de la duda,
La portentosa idea de marcharnos sin plaza , imperdonablemente,
En busca de viejas carreras sin versos que aplaudir
Ni imágenes que avistar.

Cuando quisimos darnos cuenta,
Comenzaron a fundir las estrellas un infausto cielo
Verdaderamente sigiloso en sus lamentos algo oscuros,
Y los pies trenzaron extrañas figuras en la hierba,
La misma que resistió, ya hace tiempo, a los antiguos héroes
Del perpetuo sueño de los hombres.

El mar

2010-03-19T10:16:00.000-07:00

Cuando yo sea el señor de la imagen,
indefectiblemente amante de lo ajeno,
dejaré escurrir a las viejas ropas,
el mar quedará lejos;

soberbiamente limpiaré los mares de azul,
despejaré, calafateando, los restos
del navío.

Inúltilmente,
surgirán escritores del amor,
el sabor de la sal será el final amable
de espectros
que rayan con el mar.

Suavizarán nuestras almas
viejos buques
que, en su inutilidad, poco afectarán
a las antiguas almas de lo abisal.

Descubrirán pequeños moluscos
riéndose
de la marea, del albur, de los sones...

El viejo efecto del alcohol

2010-03-12T08:29:00.000-08:00

Ahora son los días más largos
y la noche que brillaba en tus ojos
debería ser más clara.

No caben momentos de oscuridad
en primavera,
ni ropas antiguas y obsoletas.

El sol lo permite todo:
la delgadez, la elegancia, el imperio
de las aves, la imagen opuesta.

O quizá la imagen que se encuentra
con el desatino.

Con la claridad asiste lo vivido,
se niega lo evidente,
se muere lo perdido.

Vuelve a amanecer
y las viejas copas incomprendidas
son ligeramente gratas
a la gente que nos mira.

No dejan de ser los sofás
descanso obligatorio
ante tamaña imagen,

ni el silencio
el mejor de los amigos
que nos quedan...

Lo tuyo es puro teatro

2010-03-05T07:06:00.000-08:00

Quienes deben actuar muy temprano
se imaginan a su personaje imbuído
de certezas.

Aquellos que interpretan su propia imagen
vagan por el escenario
soñando convertirse en lo real.

La soberbia, la envidia y también
la desidia,
han viajado a solas,sin la más mínima intención
de complementos.

Eso es el teatro.

Anuncio de verdades y vergüenzas,
desprecio de lo inútil, anuncio de lo breve,
respeto de una insidia,
venganza de eso...

Las tres dimensiones tampoco son reales.

Falta un desatino, un amor verdadero
de carne,
una cierta aspereza que interprete
los antiguos momentos de nuestra certeza.

Vancouver 2010

2010-02-27T08:33:00.000-08:00

Creía que los patines deslizaban hasta la preocupación,
pero un patinaje fuera de la ortodoxia
es un desliz apreciado,mas sin puntuación
en los órdenes de la vida...

Otros, destrozan sus rótulas
saltando de tiempo en tiempo en surcos marcados;
se deslizan los que a sus rodillas piden permiso
para amar.

Sin embargo, los más difíciles de creer son los hombres
que giran, giran y giran sin caer en la hipoxia;
con verdes cabelleras giran al contrario de la tierra
de sus amantes.

La belleza de sus maquillajes es un insulto
para aquellos que esperan su reconocimiento.

El hielo es frío; los amores son distantes.

Los amantes son pocos.

Y las medallas llenas de oro
desembocan en las bocas de plata;
en bronce queda un hielo que se deshace
en la nada.

Este invierno que no tiene fin

2010-02-19T07:42:00.000-08:00

Comienza a hacer frío otra vez
y nos escondemos en el más allá;
por primera vez, vemos los brotes
arrastrándose por el suelo,
y pensamos en el bien ajeno.

Es inaudible el paisaje, inaudible
es el sonido del agua; de los instintos,
no nos queda nada más que el arrojo.

E intentamos por última vez alcanzar la cima,
vemos a la gente cansada de fingir,
inúltimente desembocar en el destino.

Entonces, pensamos en los no-amigos,
y mostramos alegría de huir ya hace tiempo
de la locura.

Procuramos, sin que naufraguen , soñar
junto a los dóciles y admirables bajeles,
aquellos que nos lleven allá lejos,
donde el límite sea sólo una consumación.

ODA A LOS ENEMIGOS

2010-02-11T07:16:00.000-08:00

Confiamos en nuestros enemigos con más frecuencia
de la que deseamos;
la sustancia que transmiten es ignífuga,
imágenes de derrota previa,
si la luna brilla esa noche
o, si acaso, la queja se extiende suavemente.

Si la derrota es manifiesta,
una nube de espadas traidoras
invaden la palestra llena de cal desnutrida;

si los honores se fatigan ante el vencido,
los corazones de los traidores alumbran;
mas, si se obvia al enemigo: noche oscura,
inútil deseo en el triunfo.

Al final, acabamos amándolos en situación
de desventaja,
acamamos sus falsos sonidos en una parrilla
de sonidos también falsos, inocuos...

( En Sanlúcar)

2010-01-27T11:15:00.000-08:00

Recuerdo que una tarde, en el viejo espigón,
entramos en la mar
a través de las aguas cada vez más rojizas.

En la anchura de abajo,
pensamos, ciertamente, si era aquello la mar;
si aquel frágil esquife,
construido hace tiempo,
sostendría tantas penas en las aguas profundas.

Y allí fuimos nerviosos,
bajo un cielo imposible,
donde sueñan, a veces,los mejores marinos.

Cuando el mar se expandió
y un azul algo brusco descubrió lo lejano,
informamos al guía
del regreso a lo llano, a lo blanco de cal.

Ser endeble requiere, muchas veces, tristeza
o un valor inventado donde existe
el arrojo.

Fui alejando la vista,
lejanía irremediable,
del vaivén de las olas, de los ojos del guía.

Y una especie de miedo recorrió mi piel dura.
¡Qué difícil, entonces, admitir el temor!

No son olas que duermen, ni lejanas bellezas
lo que ocultan las aguas, allá lejos,
sino grandes tritones que asemejan, en el suave crepúsculo,
un adios de imposibles,una cierta añoranza
de la tierra baldía.

El comienzo de la madurez

2010-01-22T09:14:00.000-08:00

Ahora en la madurez casi nada tiene sentido,
sientes un ligero susurro como un grito,
desgustas una vianda de forma cansina.

Y lo mejor de todo es que es verdad.
La solución es la madurez
en el silencio.

Pero, la madurez tiene un precio;
no hay nada que ya puedas hacer,
ni nada que te dé una oportunidad.

Ciertamente no puedes decir en serio
casi nada.
Tampoco queda nada de ese amor.
No puedes hacer piruetas en el alma,
porque se ha vuelto insensible
ante los deseos.

HABÍA MUCHA GENTE QUE ME CONOCÍA...

2010-01-18T12:10:00.000-08:00

Había mucha gente en aquel tiempo
que no me conocía,
y escucharon la versión del ajeno.

Hubo, hace mucho tiempo, gente
que no me conocía
y se desparramaba con lenguas de labio.

Mientras perseguía a los viejos centauros
de la flor de pasión,
me escondí suavemente en la línea paralela,
reflejé la vieja historia
de allá lejos.

Y me devolvieron ciertas cartas de amor,
imágenes invisibles de caras sin reflejo,
una auténtica pasión de caramelo,
una vieja canción que fue éxito
en el cielo desierto del viejo blues.

Dulces labios decían " I need you";
se lamentaban de su tierna incapacidad,
aumentaban mi deseo de ser distinto,
indiferente a los demás,
distinto a los arreglos de producción.

Y no caí en la desazón porque recordaba
a los que no habían caído en la batalla,
a los que iluminaron sus días sin sufrir
a la mitad del daño del desatino sin reflejo.

UN VIEJO AFORISMO ( Haití)

2010-01-15T10:18:00.000-08:00

Donde los hombres no pueden vivir,
seguro que a los dioses no les irá mejor.

AL FINAL DE LA FIESTA

2010-01-06T08:50:00.000-08:00

El final de la fiesta es cómo te abrazaré;
quedan luces, luminotecnias,
y empiezan a apagar la luz
para pensar en tí.

Desde luego, el final de la fiesta
es un vaso lleno de desamparo,
un no dejar de pensar en lo cursi;

no sé tú, más yo- con la noche me lo diste-
te he comenzado a extrañar,
sin testigos, sin confetis, sin tés.

La gente comienza a enamorarse en estos días.
Nos alegramos de que la luz se apague
y que el río, como siempre,
intente buscar los imposibles.

2009-12-30T14:44:00.000-08:00

Hoy es invierno, y llueve...
He visto tantos coches en la noche:
grises, azules, sin jóvenes, sin gente.

Las luces que de frente incordiaban
eran luego antiguos luceros amigos.

Hoy es invierno y alguien anda cerca
del borde de la carretera.

El mismo ritmo que nos aguantaba
se ha vuelto excesivo.

¿Habrá siempre un límite
para el que no pudo?

¿Tendremos que pensar en los hombres
que se se han perdido en las calles
de lujosas tiendas?

Al final, paseamos con viejas capas
del siglo tercero;
aumentamos las ganas de ser el hígado
de un viejo amigo.

2009-12-30T13:41:00.000-08:00

En esta navidad está el Guadalquivir
dejando guardar a mi imaginación.
Está, aquí en Sanlúcar, también desbordado,
arrastrando sillas y viejos enseres de los pobres.

Esta tarde por Jesús María he visto
sólo la Universitas, los pocos violines
envueltos en comidilla, sin sonido,
sin el alma de los ricos viajando
lejos de la tormenta.

El Guadajoz estaba igual,
igual que las grandes mujeres,
absorbiendo los lados del cauce
y olvidando los besos inútiles
de inútiles hombres...

Y la lluvia cae tan lentamente
como la nieve en el Sur,
tan joven como quien apaga la luz,
donde no hay imposibles,
donde se alegran del odio, de tus besos,
de tus abrazos,
del momento en el que convenzo a mis amigos.

El final del otoño

2009-12-20T09:45:00.000-08:00

Muevo, esta tarde, con rapidez los azucarillos
del café.
Quizá comience otra vez el desprecio
por la vida,
tan llena de misterios.

Avanzo lento por el pasillo de las calles,
notando el mismo frío del norte,
la misma desidia de cualquier lugar,
odiando el sinfín del destino.

La escarcha me sorprende
en las partes más umbrías;
se ríen de mí los niños azules,
y me deja solo este sol tan poco cálido.

Y yo no añoro a la vieja tarde
¡Quizá a un elemento!

A mis espaldas descubro a un perro
de piedra, que me ladra
también congelado por el frío,
y, al pasar, me sonríe.

Miro al sol que parece que se aleja
para siempre.

Parezco un hombre extraño
que sueña con un paisaje dulce,
en el que sombras extrañas hacen piruetas
con las que pasean lejos de nuestro entorno
las hojas...

Cansado, llego al hogar,
al viejo hogar que me satisface.
Me despojo de las pieles
y vuelvo a soñar con un viaje tan extraordinario.

LOCALISMO

2009-12-18T09:02:00.000-08:00

Después de dejar al alma viajar sola

he visto que paseaba solo bajo la lluvia.

Y me dije ¿ se puede ser tan romántico

sin el roce de tu piel?

Hoy he perdido el equilibrio

y la balanza cayó de tu lado.

Tan infantil... no podía ser nunca de otra

manera.

Y desparramo el poema hacia los ángeles

viciosos;

ellos me hacen sonreir sin compasión,

me descubren solo aquí bajo la lluvia:

junto a ese que no sé quien es,

al que alumbro una imagen

divertida e inadvertida.

Hoy he perdido la balanza de medir,

el ajuste del que dice que sí,

el que ama al séptimo...

Mis ojos, con lógica, se han vuelto rojos,

de melocotón,

de hombre-miel apenas agrio,

y han soñado con tus noches bajo la nieve.

" Amor más allá de la muerte" ( Un homenaje a Quevedo)

2009-12-11T08:43:00.000-08:00

Los muertos ya no dicen nada,
o ¿ acaso has visto moverse la tierra
bajo tus pies?

Las luces-no sé si tú-
han dejado de despojarse de tus besos,
de nuestros abrazos...

En nuestra almohada, sin testigos,
no hay ya fantasmas
que nos hagan falta.

Pero, la realidad enseña metatarsos
con grasa,
con durezas que la muerte
ignora.

A veces...como ignoramos la idiotez;
que hoy llaman incapacidad
de amar, de morder los labios,
a ser dichoso...

Y al otro lado de la luna,
aman el verdadero sentido de la vida,
que no es otro asunto que las cosas buenas
que no hacen daño.

Te seguiré mordiendo los labios,
y, para pensar en ti,
siempre apagaré la luz,
iluminaré mi moderna alcoba,
porque la otra vez te pareció demasiado antigua.

Cuando los grandes hombres...

2009-12-04T10:55:00.000-08:00

Cuando los grandes hombres descubren
un nuevo mundo,
comienzan a equilibrarse.

Se inican en el sexo femenino,
suspiran con las anchas hojas,
con aquellas que le hacen destilar el agua.

Y siéntesen Alvar Núñez de Balboa,
Fernán Cortés, y los extremeños...
eso sí...sin luchar por nadie con tez blanca,
sin nadie que no refleje la LUZ.

Los itsmos y estrechos se han convertido
en serpientes que hincan el diente
en la basura más promisoria.

¡No sé lo qué sería de el Magallanes!

La ciudad , la bestia y el poeta

2009-11-30T11:25:00.000-08:00

Me tiene atrapado la indefensión
de no volver atrás.

El regreso impide una respuesta
sin sed.

Ahora, sería más divertido
un gesto.

Es la hora de besar a la bestia,
dejarla hacer de lo suyo.

Si empiezo a alargar el verso
se me vuelve a la mitad: un hemistiquio.

Y sueño con aquellos poetas sucintos,
llenos de calor e imágenes
que en la gran ciudad no son nada.

Los que, con los grandes autobuses,
ignoran la equivocación,
el destino de cualquier pasajero.

Un viaje virtual a Ushuaia

2009-11-27T09:15:00.000-08:00

Me manda una postal un amigo
y me dice: estoy en Cabo Verde.
Miro al mapa y no veo fronteras,
ni siquiera el rumbo que llevará
en esa singladura.

Es verdad!
Por ahí viaja;
rumbo a un Brasil que, aquí en la lejanía,
me parece sucio,
con exiguo biquini y poco pecho.

En mi mente no considero tal viaje.
Lo cercano acabó por descubrirme igual que a lo demás.

Y sueño con la imagen de sus postales:
Bali, Senegal o tal vez La India.

Otro día me indica que en Chile
las cosas son distintas,
que los volcanes son muy altos y con nieve,
que me acerque a Ushuaia.

Inútil.
Los ojos tienen el color de la noche
y el bolsillo me anuncia que el próximo bar
queda lejos.

El hecho de ser mujer

2009-11-27T08:09:00.000-08:00

Nadie duda ni de su sombra;
menos, aquellos que se siente mujeres
y sus caracteres innatos se extienden por la planicie
sin intención...

No sabemos aún donde se puede llegar:
ingenieras, amantes, directoras generales,
sabias, suspicaces, ininteligibles,
llenas de amor, ingeniosas, políticas...

Quizá lo de amantes no sea cierto.
Mas siempre he buscado un sitio
donde jugar sucio,
tan impío y soberbio como una fémina.

Después de este pequeño asunto,
sólo queda una muy breve cantilena:
" Y ahí estás, cansado y aburrido,
mi inmenso amor".

No volveré a recorrer ese camino, dices.
Y afirmas que conoces a un tiempo,
que dejas llevarte por la mirada, lejos;
aumentar el espectro hasta el final.

A los demás no nos queda más que sombrear el espíritu,
llevar unas alforjas vacías de contenido
y arrastrar la desidia de por siempre.

PARA QUE DE UNA VEZ ME ENTIENDAN

2009-11-22T12:25:00.000-08:00

Para que de una vez por tooodas me entiendan,
a nadie pido razón ni beneplácito
sobre lo escrito.

Lo escrito es algo que sucede una vez,
como la imagen de lo desaprensivo,
como las antiguas norias que giran y giran
sin marear.

Y llegan en el segundo en el que respiras la verdad,
con intensidad;
y le dices a quien acompañas: ¿Sueñas?

Y siguen girando, obviando el celestial peso
que anda; y la miras con compasión de amor;
y ni siquiera le guiñas,
porque el guiño está reñido con el riesgo.

Al final, el dueño, con un gran hierro
bien forjado en noches de feria inútiles,
detiene el giro del artefacto
del que nadie quiere salir.

El resto, acude al dulce tren que hace frufrú
sin apenas contaminar a las almas dulces...

LA INOCENCIA PERDIDA

2009-11-20T12:30:00.000-08:00

Ya he descubierto la trampa en el blog.
Hay que marcarse sin dueño
Y esperar al factótum que sueñe despierto.

Tan fácil es engañar como ocultar,
Y decir: “cariño vente a este lado de la carretera”.

Pero hemos bebido tantas cervezas
Que ahora nos da pena abandonaros
Con vuestro secreto
Y no dejar a los analíticos besar la piedra de los filósofos,
Ni a los bárbaros analizar a las imágenes
Que te desprecian.

Por eso hoy os hemos dejado
A este lado de la carretera.

Y OTRA VEZ ESCRIBO DEL OFICIO...

2009-11-18T11:55:00.000-08:00

Aún mantengo con esfuerzo y cierta incuria
este loco deseo de mi estrella,
un buen grupo de imágenes disueltas
en modestas palabras caviladas...

Unas veces el numen se me escapa
y pretende alcanzar caros misterios
que despierten levemente todo escrúpulo,
engendrado apenas sin jactancia,
de un asunto ya muy escaso y conocido.

Otras veces, la indolencia se me agolpa
en la zona más lejos de la guerra,
y cancelas muchas citas con el léxico,
y concluyes impulsivo y derrotado
en el campo ya lleno de despojos
por antiguos saqueos del pasado...

...Las más veces, te incorporas
inclinado por encima de las hojas
saturadas de tintas veteranas
que ya te observan tiernamente y sin agravio.

Tú, sólo adviertes
el difícil traspaso de las horas
y te dejas embaucar por ciertas cifras
que dejaste en el olvido de tu historia.

Ese amor que huye de repente

2009-11-13T08:47:00.000-08:00

Apretando dulcemente con los labios
el luminoso borde de una falta,
intuimos un fracaso inesperado ya hace tiempo,
un rechazo sutil, alguna causa
que, claramente, justificara aquel triste final
de la aventura
que tanta veces repetimos en la infancia.

Imposible, seguramente,
este horrible destino que delata
sinsabores ocultos,
viejos miedos,
soslayados y rotos casi siempre
por la ignorancia del joven que aún no sabe
del insufrible capricho del azar.

Me acuerdo ("Je me souviens", "I remember")

2009-11-02T11:10:00.000-08:00

Preámbulo:

Escrito en un box de urgencias, viendo cómo la vida hace equilibrios para no caerse, porque sabe que no hay red que la salve.

Inspirado en la lectura del libro de Joe Brainard "Me acuerdo", publicado en Sexto Piso (2009). En la cubierta, se cita una obra homónima escrita por Georges Perec, en homenaje a la anterior.

Me acuerdo del uniforme gris y los zapatos de charol.

Me acuerdo de las notas del viejo piano de la madre Concha.

Me acuerdo de las sesiones de canto en la antesala del comedor. El comedor desprendía un olor que todavía hoy puedo sentir. ¿Quién no?

Me acuerdo de lo mucho que me gustaba tomar chocolate caliente los domingos de invierno.

Me acuerdo de los guateques y del tocadiscos portátil de tapa roja.

Me acuerdo de Viva la gente.

Me acuerdo de las huchas del Domund. De los incontables botones del párroco y de la cofia de las hermanas. Y de cuando tiré de una de ellas. Y de lo que vino después.

Me acuerdo del limonero que flanqueaba los lavabos en el patio.

Me acuerdo del crujir del suelo de las habitaciones del internado.

Me acuerdo de la vajilla de Navidad. Y de mi madre y mi abuela dando intrucciones a los que formábamos cadena para devolver las piezas a la vitrina, unos días después.

Me acuerdo de que no entendía las letras de las canciones (bueno, sí de una "que llueva, que llueva..."). Pero cualquiera rompía el encanto de la cantinela con preguntas inoportunas.

Me acuerdo de fingirme dormida para luego encender la lamparita y leer y leer y leer.

Me acuerdo del campesino que recogía patatas bajo la nieve en Sierra Nevada.

Me acuerdo de haber tirado del hilo del dobladillo para alargar mi vestido plisado.

Me acuerdo de tirar de la nariz de mi padre y de salir corriendo.

Me acuerdo de ver a mi madre echar cuentas en su secretaire. De noche. Mientras todos dormíamos, supuestamente.

Me acuerdo de cuando el comedor de mi casa se convertía en un almacén de telas que mi madre cortaba con tijeras de sastre.

Me acuerdo del Seat 850.

Me acuerdo del día que se nos cruzó un perro.

Me acuerdo del impacto.

Me acuerdo de los chiripitifláuticos y de la Casa del Rejoj.

Me acuerdo del "vamos a la cama que hay que descansar...".

Me acuerdo de la carta de ajuste.

Me acuerdo de cómo se arreglaba mi abuela para ver la televisión y de cómo solicitaba silencio.

Me acuerdo de su incredulidad el día que el hombre llegó a la luna. ¿Y no vio a Dios?

Me acuerdo de las bodas de juguete que celebrábamos los sábados por la tarde en la cueva, tras la iglesia.

Me acuerdo de "Eva María se fue..." y de los autos de choque.

Me acuerdo del fuego de la traición de mi mejor amiga.

Me acuerdo del día de la reconciliación, décadas después.

Me acuerdo de mi acalorada defensa del suicidio y de las miradas de reprobación.

Me acuerdo de ver a mis padres besándose en el parque, en la cocina, en la cama.

Me acuerdo de lo mucho que nos reímos mi hermana y yo.

Me acuerdo de mi primer profesor de literatura y del día que me arrodillé para pedirle perdón por mi osadía. Del barullo del aula. Del eco lejano de sus palabras. De lo mucho que me enseñó.

Me acuerdo de hacer pedazos fotografías que no he conseguido borrar de la memoria.

Epílogo

Somos presente y estamos hechos de recuerdos. Mejor no olvidarlo.

Escrito por Lourdes Domenech en A pie de aula

Los días de diario

2009-10-30T09:32:00.000-07:00

Si pretendes viajar lejos de lo cotidiano,
no te despojes de la ropa de diario,
ni siquiera de la que nunca te ha servido
porque de moda ya haya pasado.

Si has intentado compartir
con viejos comensales una comida de diario,
"refrutécete" con las viandas conocidas,
por aquellas que a todos parecen sabrosas.

Intenta, como único manjar, saborear lo dulce,
lo amable del que no enseña el hombro
nada más que para esperar una carga insorportable.

Y, cuando tus fuerzas se hayan extinguido,
busca una mujer de anchas espaldas
que soporte los versos amargos sin sentido,
algo que resulte indescifrable en los días de diario.

Y si pienso acercarme a lo que huye

2009-10-23T11:30:00.000-07:00

( A mi mujer)

¿ Y si pienso acercarme a lo que huye,
o rescatar una simple desidia desatada
que olvidé hace tiempo en las alforjas?

Si no escapara la luz tan de repente,
acatara yo tu orden sin rechazo,
no tendría negativa a tu demanda.

Acercaría yo mi rostro impunemente,
dispuesto a recibir directamente el castigo
que merezco hace ya tiempo.

Te dejé, bien es verdad, siempre muy a solas
royendo en tus entrañas viejas quejas
que, ahora, sólo intento olvidar sin penitencia.

Te dejé, bien es verdad , en muchas horas
que deseo recuperar sin mucho aprieto,
esperando que olvides sin rencor
mis continuos y añejos desaciertos.

EN LA CITY

2009-10-16T09:06:00.000-07:00

Desde hace tiempo he dejado de visitar la gran ciudad;
los enormes edificios me siguen abrumando,
los coches de gran distintivo adormecen mi espíritu;
las tiendas, sin estar en Navidades, siguen desprendiendo
demasiado valor por lo que deseas ,
y las chicas de ciudad me sobrepasan
como el Gran Danubio.

Mas no soy alguien que se esconda
detrás de los pueblerinos,
de los que todos sabemos.

Se trata de sensibilidad, de una sensibilidad
que arroja fuego en los lugares húmedos,
que admira el largo sabor de la desidia
y entiende las noches oscuras
como viejo perro despreciando el ayer.

Hablar en primera persona es un atrevimiento en un poema;
en la calle, sin premio, no hacen falta rodeos
de falsos y ocultos amores.

Basta con un repaso de miradas ausentes,
un amasijo de ideas fijas sin retroceso,
aquellas que no terminan los versos
y acaban dejándonos en este mundo sin compasión.

LA BIOMECÁNICA

2009-10-09T09:28:00.000-07:00

De todas formas, según veo la mañana,
acabarás en el desguace de los animales,
donde nada es nada, donde nadie es nadie;
pero quedará un pequeño recurso:

alimentar a las bestias,
alentar a los viejos azules,
inculcar imágenes en el fuero interno,
desenmascarar al que pasea sin horizonte...
posiblemente pretender ser su dueño.

No debemos dar más cosas
que las que nos exige la desidia,
el hartazgo de las cosas:
bien alejadas de los insufribles animales.

VANIDAD COMPARTIDA

2009-10-09T08:12:00.000-07:00

La verdad... uno no es tan fuerte como el mito
cuando arroja cenizas espurias;
te queda sólo una sonrisa de acompañamiento
de tanto admirar los hechos naturales.
La eternidad es soportable a solas,
disfrutando de nuestro amor,
rompiendo el hielo con fuerza,
con imágenes que nunca siempre hablan de ti.
Sabemos, que allá como aquí, la boca
es instrumento para besar, la gubia...
no sé para qué.
Soy tan pobre que no descubro la sombra
de una mujer...
Y hoy me han besado junto a la mejilla,
oliendo el sabor a mí,
escupiendo a los que no tienen vanidad,
y abandonado gustosamente por otro tiempo,
el que no es el mío....

2009-10-06T10:25:00.001-07:00

En una ocasión me enamoré de una voz,
llena de verdes, de imágenes azules
y de vientos lejanos que acariciaban apenas
nuestra dura piel ya maltratada.

Fue en una mañana macilenta, una mañana
Igual de seria que las verdaderas olas agresivas
Que amenazaban hundirnos en el fondo
De esos mares que increpaban sin saberlo.

La posible aventura del amor tuvo sabor acre,
Como ese otro que indica ruta falsa,
Aquel que a los mares del sur llegó un poco cálido,
Quizá ya… extremadamente cálido.

JUDITH Y HOLOFERNES

2009-08-28T09:41:00.000-07:00

Si ,subrepticiamente, hubieras escondido el cuello,
voluptuoso general,
hubieras sentido el aplauso de tu tropa con penacho
rojo…
Tus cansadas huestes seguirían aclamándote
y los hombres ,cansados, tomarían la senda a casa.
Los efluvios del vino, insospechadamente,
hubieran comprendido en tus huesos el verdadero efecto
del desamor.

Si tu confianza hubiera dependido de tu fuerza
no habría sido necesaria una mujer ni un hombre.
Sólo ese sabor militar caduco, nocturno de falsos techos,
te llevó al error,
bajo una cámara de tela fina cubierta de adornos.

De esa manera, ningún abrazo suave de bella mujer
hubiera mostrado, sangrando, tan dormido premio.

Y así la eterna guerra terminaría en un ágape,
en un baile de amigos riéndose en la noche.

El planetario

2009-08-04T09:11:00.000-07:00

Un solo planeta viajando a mil años luz,
Un solo círculo imaginando lo negro.
Viejas naves, sin destripar, mantienen la órbita
De lo desaprensivo; quizá de lo vulgar.